O livro centenário e a casa funerária

Uma das maiores sortes que dei na vida foi a de um parentesco longínquo com um poeta. Creio que, se não fosse a curiosidade por uma “herança de família”, talvez eu fosse como tantos, que não veem na poesia algo com que se deva perder tempo.

O poeta é o paraibano Augusto dos Anjos (1884-1914), autor de um único livro, “Eu”, que completa hoje 100 anos e um mês. No contrato de publicação de 6 de junho de 1912 entre ele e seu irmão Odilon (ambos irmãos do meu bisavô Alfredo), via a luz um dos maiores monumentos do verso nacional.

Lembrei-me disso não apenas pela data, mas também porque, sempre que vou ao Recife, arde-me a vontade de passar pela ponte Buarque de Macedo, no trajeto de filme de suspense com que Augusto – admirador confesso da obra de Edgar Allan Poe – abre o enorme poema batizado de “As Cismas do Destino”.

        “Recife. Ponte Buarque de Macedo.
          Eu, indo em direção à casa do Agra
          Assombrado com a minha sombra magra,  
          Pensava no Destino, e tinha medo.”

É difícil encontrar a ponte – a sinalização do nome é discreta, e ela, que liga o Palácio do Campo das Princesas ao bairro da Boa Vista,  costuma passar batida por muitos recifenses.

Em 2007, eu fiz esse mesmo trajeto, de atravessar a ponte “indo em direção à Casa do Agra”, que vinha a ser uma sombria funerária de nome sombrio. Rua da Conceição número 3, lia-se nas páginas amarelas. Lá chegando, vi um funcionário antigo num espaço que só poderia ser descrito como uma “garagem de caixões”: um galpão aberto, exibindo esquifes sem o costumeiro pudor que as funerárias adotam. “É aqui a funerária de Augusto dos Anjos?” Ele me respondeu: “É sim, senhor.”

De passagem por Recife no último sábado, refiz o trajeto, e a casa Agra, de seu portão levadiço de ferro sempre aberto, não exibia esquifes. Havia um carro estacionado no galpão, e nenhum funcionário mais. Disseram-me na funerária ao lado, a Baptista, que, por uns contratempos comerciais, a Agra já não era concorrente havia 4 anos. Virou mero depósito.

Menos um lugar para celebrar um poeta, mais um motivo para ler seus versos, antes que outro lugar perca o seu sentido original – essa cisma que o destino impõe a quase tudo.


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