'Batman', massacre e 'doença cultural'

O massacre ocorrido no Estado americano do Colorado durante a estreia do filme “Batman” é um prato cheio para o diagnóstico barato de “doenças da sociedade”. Procuramos culpados, queremos porquês e temos lá nossas convicções a respeito da violência e de suas origens na sociedade.

Impressiona-me, porém, que tanta gente ainda caia nessa história de que a violência de uma peça de ficção – as histórias de Batman, ou as cenas habituais do cinema americano de ação  – seja a grande culpada pelos atos de James Holmes, que matou 12 pessoas.

Milhões de pessoas em todo o mundo são expostas à violência de ficção. Nem por isso temos tantos atos espontâneos de assassinato em série. A violência em filmes e videogames é mais segura do que viajar de avião.

Justificar atos como esse por uma suposta influência da ficção na percepção de mundo de uma pessoa adulta é uma redução grosseira. É minimizar a responsabilidade que um indivíduo tem pelos seus atos. Nem mesmo o pior problema que esse caso expõe – a facilidade para comprar armas dentro das leis americanas – pode mitigar o fato de que James Holmes é um atirador sem a menor consideração pela vida humana.

O escritor indo-britânico Salman Rushdie comentou em seu Twitter o trecho da Constituição americana que versa sobre o uso de armas. Para ele, os EUA preferem se ater ao trecho que diz “o direito do povo de possuir e usar armas não poderá ser impedido”, enquanto se esquece de que a 2ª Emenda cita como causa para isso a necessidade da existência de uma “milícia bem organizada”. Em outro comentário na internet, a jornalista Tatiana Lima afirmou com propriedade que Holmes conseguiu comprar 6 mil balas sem levantar suspeitas nos EUA e que “se tivesse baixado música, talvez fosse investigado” –  verdade que expõe a inversão de prioridades guiada por lobistas no Congresso americano.

O fato de se autointitular “o Coringa” é parte de sua fantasia torpe, e não um sintoma de que a produção cultural – americana ou não – é doentia. Doente é ele e quem faz vista grossa para o que é perfeitamente rastreável.

O dinheiro dos outros e a sua mãe

Rejaniel Santos, 36, e a companheira Sandra Domingues, diante da surpresa de um país 

Dois moradores de rua encontram R$ 20 mil (cerca de € 8 mil) numa rua de São Paulo. O dinheiro era de um assalto a um restaurante e fora arremessado pelos ladrões em fuga para ser recuperado depois. Sem saber a quem pertencia, o casal de catadores de lixo faz o incrível: entrega a soma à polícia.

A justificativa é tão inimaginável quanto acessível: “Parei para pensar no que minha mãe me falou: nunca roubar nada que é dos outros”, afirmou Rejaniel Santos, 36, companheiro de Sandra Domingues, mesma idade. Cada um deles ganha, em média, R$ 100 por mês. Acionados, os sócios do restaurante ofereceram aos “heróis” uma refeição e emprego no próprio estabelecimento.

“Renasce a esperança na humanidade!” é o comentário mais recorrente a respeito do “milagre da honestidade” dos miseráveis.  É curioso que quem comenta se coloque sempre fora da “humanidade”. Ao meu lado, ninguém admite que voltou a crer em si mesmo – no que faria em situação semelhante.

No fundo, não é bem o sem-teto que nos surpreende, mas nossa própria certeza de que faríamos diferente. “Não seria errado manter o dinheiro encontrado, ainda mais sendo pobre”, ressaltam alguns; bem observado, mas não seria o mais certo. E para fazer o mais certo, é preciso acreditar só nessas lições de mãe.

Ouso fazer a mesma comparação que o editor do Destak DF, Raphael Bruno, fez ontem com outro assunto, extraído de matéria de Carolina Ferreira neste diário: o deputado Antonio Reguffe (PDT-DF) gastou em 18 meses de mandato surpreendentes R$ 13 mil das verbas reservadas ao seu gabinete. Sua colega de Congresso Erica Kokay (PT-DF) torrou no mesmo período R$ 396 mil – o equivalente a 30 Reguffes– e está mais próxima da média per capita da Câmara que o colega. A comparação entre os dois é honesta: ambos residem no DF.

“Ninguém cometeu crime, Reguffe é quem economizou demais”, dirão alguns, “e isso acaba por embaraçar a outros”. De fato, mas será que não cabe a um deputado legislar ao custo mais baixo possível?

Concordo com Raphael Bruno: só a economia de verbas não bastam a um mandato, há outras questões envolvidas. Mas já diz muito sobre o que se faz com o dinheiro dos outros, à revelia dos conselhos de mãe.

O livro centenário e a casa funerária

Uma das maiores sortes que dei na vida foi a de um parentesco longínquo com um poeta. Creio que, se não fosse a curiosidade por uma “herança de família”, talvez eu fosse como tantos, que não veem na poesia algo com que se deva perder tempo.

O poeta é o paraibano Augusto dos Anjos (1884-1914), autor de um único livro, “Eu”, que completa hoje 100 anos e um mês. No contrato de publicação de 6 de junho de 1912 entre ele e seu irmão Odilon (ambos irmãos do meu bisavô Alfredo), via a luz um dos maiores monumentos do verso nacional.

Lembrei-me disso não apenas pela data, mas também porque, sempre que vou ao Recife, arde-me a vontade de passar pela ponte Buarque de Macedo, no trajeto de filme de suspense com que Augusto – admirador confesso da obra de Edgar Allan Poe – abre o enorme poema batizado de “As Cismas do Destino”.

        “Recife. Ponte Buarque de Macedo.
          Eu, indo em direção à casa do Agra
          Assombrado com a minha sombra magra,  
          Pensava no Destino, e tinha medo.”

É difícil encontrar a ponte – a sinalização do nome é discreta, e ela, que liga o Palácio do Campo das Princesas ao bairro da Boa Vista,  costuma passar batida por muitos recifenses.

Em 2007, eu fiz esse mesmo trajeto, de atravessar a ponte “indo em direção à Casa do Agra”, que vinha a ser uma sombria funerária de nome sombrio. Rua da Conceição número 3, lia-se nas páginas amarelas. Lá chegando, vi um funcionário antigo num espaço que só poderia ser descrito como uma “garagem de caixões”: um galpão aberto, exibindo esquifes sem o costumeiro pudor que as funerárias adotam. “É aqui a funerária de Augusto dos Anjos?” Ele me respondeu: “É sim, senhor.”

De passagem por Recife no último sábado, refiz o trajeto, e a casa Agra, de seu portão levadiço de ferro sempre aberto, não exibia esquifes. Havia um carro estacionado no galpão, e nenhum funcionário mais. Disseram-me na funerária ao lado, a Baptista, que, por uns contratempos comerciais, a Agra já não era concorrente havia 4 anos. Virou mero depósito.

Menos um lugar para celebrar um poeta, mais um motivo para ler seus versos, antes que outro lugar perca o seu sentido original – essa cisma que o destino impõe a quase tudo.


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