Soneto da Teoria do Merecimento

- Estás tão triste assim quanto parece?
- Estou, mas algum dia vai passar.
- Já faz tempo que te vejo assim chorar...
- Não te preocupes, por favor... esquece...

- É um mal comum, que a todos acontece.
Não existe outra forma de encarar
Senão viver, e ao tempo relegar,
Porque quem não nos quer não nos merece.

- Mas como, se a memória me resgata
Aquela decisão tão insensata,
Quando deixei quem mais me merecia?

- Não podes fazer nada agora, aceita...
- Eu sei, mas hoje paira-me a suspeita
De que ela já aprendeu essa teoria...

Soneto do Violoncelista Psicopata

Quando empunhou o arco do instrumento,
Quis arrancar do nobre violoncelo
Um som que fosse triste e fosse belo,
O grave/agudo seco de um lamento,

Como o grito esculpido do martelo
No mármore em combate violento,
Cru e abafado, o grave-ferimento
Das próprias cordas enforcando o cello.

“É dia de sangrar, seu desgraçado!!”
Disse enquanto esgrimava, debruçado,
Deixando o suor cair pelo tapete.

E quando achou o efeito que buscava,
Quem pôde ouvir a música pensava
Que alguém morria a golpes de estilete.

Meu primeiro soneto
(ou Soneto pra lembrar quando faço aniversário)

1978,
9 de agosto: Nasço, carioca,
O nome “Márvio Rafael” me toca,
Vindo eu depois do almoço, nada afoito.

A inspiração dos pais naquele coito
Vê-se neste sorriso de boboca
Que gosto de exibir, e que não choca
Se inda o tiver após fazer dezoito.

Entre tantos contentes, sinto a pressa
Dos que esperam de mim qualquer promessa
E tecem previsões pro meu destino.

E ao ver que por mim fazem tanta festa,
Descubro a vocação que só me resta:
Pra sempre querer ser um bom menino.

Sevilhana

Tem o rosto das moças andaluzas.
É morena na pele, nos cabelos,
E sabe desenhar virando os olhos
Um véu que esconde trinta mil mistérios.

Um quê da Arábia e um outro quê de Espanha,
Como se um dia, o Islã e o Cristianismo
Criassem juntos uma fé diversa
Cujo templo eu devesse construir.

Se houvesse castanholas nessas mãos,
A percussão flamenga dos destinos
Marcaria o compasso do meu rumo.

Mas não há nada além de um só fascínio
Que Sevilha inspirou a tantas almas
E, por acaso, eu encontrei no Rio.

Soneto-salmo da última crença

Se puderes, Senhor, dar-me um ouvido,
Aceita este convite que promovo:
Faze de mim agora um homem novo
E purifica o barro já falido.

Que hoje sou dor, pecado repetido,
Vergonha e mágoa andando em meio ao povo.
Sei que sozinho as culpas não removo,
Por isso peço ajuda, encarecido.

Se eu não puder recomeçar do zero,
Me arranca os pés, os braços, a esperança,
Põe-me num coma e apaga-me a consciência.

Direi a tudo “amém”, pois o que quero
É ser à tua imagem semelhança,
Mesmo que signifique inexistência.

Soneto a um amor sem poesia

Ela nunca gostou de poesia.
Foda-se. Caguei pro que ela pensa.
Isto não há de ser a desavença
Na qual o nosso amor fracassaria.

Será pra mim no máximo heresia
Que eu nunca julgarei assim imensa.
Numa boa? Não faço diferença,
E seguirei sentindo o que sentia.

Não me vai ler? Não quer? Não tá com saco?
Cansada? Trabalhou, voltou um caco?
Não sabe versos ler? Tem dislexia?

Ok, entendo tudo, amor, e deixo,
Mas justifique sempre ou eu me queixo
De que essa má-vontade é putaria.

Sobre o túmulo de J.S. Bach

Pudera eu ser humilde e genial
Como foste, e lançar sobre os humanos
Acordes, a princípio luteranos,
Com ares de verdade universal.

Quisera eu ensinar, tão magistral,
Os cantos mais sagrados e os profanos,
Indiferentemente, como planos
De uma doutrina apenas musical.

Quisera eu ser duma arte sacerdote,
Apóstolo, messias, serviçal,
E inda no ofício achar divertimentos,

Ganhar de algum talento o mesmo lote,
Ser autor de um legado enfim total,
E dar às almas novos sentimentos.

O paciente

A um paciente terminal, não restam mais
Que duas escolhas: milagre ou eutanásia.
Tudo depende da vontade de viver
Ou morrer.

Nenhuma das escolhas depende
Do paciente.
Na verdade, ele escolhe apenas
O que esperar.

Quem garante o milagre? Quem autoriza uma eutanásia?
Pra qualquer escolha que se espere,
Não haverá certeza até que venha
Qualquer uma.

E pra qualquer que seja a espera,
Quanto mais terminal, mais é preciso
Ser paciente.

Ode à mesmice do planeta

Uma guerra acontece a milhares de quilômetros daqui.
Não me preocupo com isso.
Porque sei que você mora num bairro próximo de mim
Muito provavelmente bem a salvo.

Hoje um carro em alta velocidade atropelou um homem
A uns 100 metros da minha casa.
Ele morava no prédio em frente. Sei que não poderia ser
Um dos seus familiares, e assim,
Nada mais eu quis saber sobre o incidente.

Meu Flamengo venceu uma partida heroicamente.
Jogou fora de casa, começou perdendo e saiu triunfante, com dois golaços.
E daí?
Você é Fluminense, que empatou sem festa em 1 a 1,
E futebol nunca foi marcante na sua tão tranqüila vida.
Até agora nem sei quem fez os gols.

Meu único interesse hoje, ao abrir as páginas do jornal,
Ao ver televisão, ao conversar com qualquer um que me traga novidades,
É saber como você está, se vai bem,
Se pensa em mim, se quer voltar.

Porque o mundo sempre teve guerras, carros sempre mataram gente,
E o Flamengo de vez em quando sabe dar alegrias.
Nada em volta de nós está tão diferente de quando nos amamos.
Só nós mudamos.

Talvez as redações esperem de nós boas notícias,
Algo que possa ser primeira página, manchete.
“Último dia de mesmice do planeta: eles voltaram”.
Nesse dia, serão assinados todos os acordos de paz,
As ruas da cidade serão reservadas aos pedestres,
Nenhum time entrará em campo, para que não haja na boca de ninguém
O menor gosto de derrota,
E não teremos nada a declarar, senão um ao outro.

Eles que achem outras coisas pra fazer
Do que ficar se metendo em nossa vida.

Canção Infantil
para o 1º minueto do "Caderno de Anna Magdalena”, de J.S. Bach*

Passa por mim um dia
E olha pra quem te espera
Derrama essa simpatia
Sobre quem chora na primavera

Vem para a minha rua
E deixa ficar mais bela
Enfeitada com teu sorriso,
O paraíso já foi aqui.

Sei que vou entender
Se para o meu lado
Não mais puderes seguir.
Mas que o mundo nunca peça
Que eu volte a sorrir...

*Para download do mp3, procurar por "Bach", "Menuet" e "Anna". Duração aproximada: 2 minutos.

Soneto de Copacabana

Copacabana madrugava fria
E, na Avenida Atlântica, sem sono,
Eu caminhava a trilha do abandono
E o sujo meretrício me assistia.

De repente, uma puta me assedia,
Me pega a mão, mas nada eu intenciono.
Agradeço, recuso ser seu dono
Por cinqüenta paus/hora e dou bom dia.

Antes de me deixar seguir meu passo,
Pediu-me com doçura um quente abraço,
Que lhe emprestasse dignidade humana.

Ela encontrou calor numa frieza
Como eu, que tive nojo e vi grandeza
No dia que entendi Copacabana.

Os campos estão secos

Pai, os campos estão secos. Nada cresce
Nestas terras. Não chores, pai, sobre este solo
Que não podes regar estas sementes
Com o sal esperançoso dos teus olhos.

Os campos, pai, estão secos. Mas nós,
Que tanto suor deixamos neste piso,
Não desaprendemos a suar. Andemos.
Levaremos nossas mãos a outros terrenos,
Nossos pés hão de pisar um pasto novo
Que nos receberá agradecido e fértil.
Dói-te, pai. Eu vejo. Mas se aqui ficares,
Se junto destes campos tu secares,
Nem saudade dos bons tempos da colheita
Verás germinando no teu peito.

Vem, pai, que eu te ajudo. Não desistas,
Que sempre vinga o amor no que tu plantas,
Mas nestes campos, pai, tudo secou.

Torcedores

Sentam-se lado a lado, arquibancados.
Pagam por incertezas em minutos.
Exibem nas camisas suas crenças,
Um orgulho de filhos bem-nascidos
E as maldições do amor que não dá frutos.

Mas são todos irmãos desamparados,
Prole bastarda que adotou família,
História, tradição e antepassados,
Como um mistério atroz, lindo, supremo,
Ilegitimamente hereditário.

Os jogos são as noites de Natal
Dessa grande família desunida.
Meninos que jamais ganham brinquedos
Assistindo aos parentes presenteados
Agüentando essa inveja, comportados,
Pedindo apenas pra brincar também.

Soneto da Inevitável Hora

É provável que a gente se reveja,
Em um lugar qualquer, numa hora à toa;
Talvez contigo esteja uma pessoa,
Talvez comigo outra pessoa esteja.

Vai ser fácil? Quem sabe nunca seja
Domar tanto carinho e talvez doa
Perceber que um passado ainda ecoa,
E disso eu peço a Deus que nos proteja.

Não quero indiferenças nesta cena;
Vou te cumprimentar, e já te aviso
Que vou sorrir de alma sincera e plena.

E neste gesto simples te autorizo
A nunca se culpar ou sentir pena,
E a sempre vir buscar outro sorriso...

Queria te dizer que estou feliz

Para Ana Maria

Queria te dizer que estou feliz
Mas tenho medo de ser mal-entendido;
Que tentes ver entrelinhas onde não há,
Que aches intenções mesquinhas
Onde não existe nada mais que um bom momento
Pelo qual passei por estes dias.

Queria te dizer que estou feliz
E que sinto poder recomeçar sozinho,
Mas também não quero que interpretes
Que já sei viver com tua ausência.
Falta algo que é teu ao meu lado
Pra que eu possa dizer-te certas coisas
De um jeito que nenhum de nós duvide.

Queria te dizer que estou feliz
Mesmo sem ter como me provar.

Delírio do eu maior

A minha dimensão mais grandiosa
Eu vou deixar no mundo bem impressa.
É apenas uma chance, e me interessa
Que a temporada seja vitoriosa.

Não se trata de idéia pretensiosa
Que o medíocre aos amigos nem confessa.
É o talento que exige de mim pressa,
Pois nunca teve graça a glória idosa.

E eu sinto a cada vez que o sol levanta
Que mais e mais meu vulto se agiganta
E uma firme certeza se renova:

Eu sou o maior gênio desta Terra.
Se havia discussão, aqui se encerra;
Se pensas o contrário, mostra a prova.

Soneto dos três personagens

Para J.P. Cuenca e Carlos Jazzmo

São três caras comuns ali sentados.
Personagens de livros diferentes,
Heróis – de tantas páginas pungentes,
Vilões – de crimes não premeditados.

Naquela mesa estão sendo julgados
Das histórias os rumos aparentes
Que os autores vêm dando, inconseqüentes,
Aos passos desses três biografados.

São romances distantes dos desfechos
Reconhecendo-se por muitos trechos
Como cópias de essência parecida.

São três caras comuns tão semelhantes,
Amigos como nunca foram antes,
Se abraçando nos plágios dessa vida.

Soneto da auto-ajuda (se o leitor me permitir...)

Sei quando perco, e encaro bem os fatos.
Depois de receber o golpe duro,
Estudo os passos dados e procuro
Ensinamentos para os novos atos.

Assino depois disso alguns contratos
Comigo mesmo, testemunho e juro
Não perpetuar os erros no futuro
Pra voltar a ganhar os campeonatos.

Por ora ainda vejo-me vencido.
Vou superar, pois já tenho escolhido
Metas que não se cumprem por acaso.

Continuar é a guerra de ser vivo.
Vitórias, perdas... tudo é relativo,
E questão de pensar a longo prazo.

Lendas de Enecom (*Encontro Nacional dos Estudantes de Comunicação, ou carnaval fora de época da categoria)

I

Meu estado era mais que lastimável,
O dela, eu acho, Santa Catarina.
Naquele alojamento (uma latrina),
Meu porre pareceu-nos incurável.

Passou-me sobre a calça a mão amável,
Sorrindo-me, safada e feminina.
“Demorou”, disse rápido à menina,
Puxando fora o bicho infatigável.

E bastaram apenas dezessete
Minutos para ver-lhe a boca cheia
Selando o pagamento de um boquete.

Só vi quando ela foi como era feia...
“Tô no lucro”, pensei no colchonete,
Depois que me limpei na fronha alheia.


II

Falou pra quem ouvisse antes de ir:
"Esse ano eu vou passar rodo em geral!!"
Prometia uma esbórnia radical,
Tudo que fosse etílico ingerir.

Só que o "Terror do Encontro Nacional"
Foi um fiasco que se pôde conferir.
Na ida, o primeiríssimo a dormir
Foi nosso candidato a maioral.

E o quanto pôde foi garoteando:
Um Enecom inteiro namorando,
Colado na primeira que lá viu.

No fim bebeu, entrou num coma alcoólico,
Tardou a volta e o fim foi melancólico,
Com cem mandando-o à puta que o pariu.

Minha religião

Creio em Deus. Não escolhi. Não tive como.
A minha fé não remove as manchas do tapete,
Mas creio em Deus. Um Deus que é artista,
Espectador e fã n. 1 das próprias obras,
Que em si mesmas se inspiram, recriando-se
Numa montagem nonsense tragicômica.

Entendo a religião que fiz sem duvidar,
E a solidão reforça a minha crença;
Creio em Deus por precisar de companhia.

Sono impossível

Quero dormir. Preciso de mais sono.
Fecho a porta, as cortinas, desligo as luzes.
Meu quarto é o útero onde pretendo
Descansar por necessários nove meses.

Não me afaga o travesseiro, nem o lençol.
A minha cama, depois de todos esses anos,
Não faz a mínima idéia de como se acalenta
A hiperatividade do abandono.

Sonho que o tempo passa. Porém,
Quando abro os olhos, meu relógio diz
Que sequer adormeci por meia hora.

E eu vivo a sensação contínua
Que a dor que se prolonga dura um dia
Que impressionantemente não se acaba.

Soneto de Nova Iorque
sobre o 11 de setembro de 2001

Morreram cinco mil nesta semana,
Vitimados no ataque terrorista
Que destruiu, preciso e especialista,
O orgulho da nação americana.

A meio pau, essa bandeira emana
A dor de um povo que baixou a crista
Ao se reconhecer na torpe lista
Dos mortos da desgovernança humana.

Que aqueles cinco mil nova-iorquinos
Não sejam mais nem menos lamentados
Que as perdas de judeus, de palestinos,

De povos igualmente massacrados,
Cujos filhos nem foram sepultados,
Em honra a quem não dobrarão os sinos.

Soneto da raiva de ser poeta

As palavras pra mim são um brinquedo
Desde o tempo em que eu tinha já nove anos.
Meu desenhar não inspirava enganos,
E nos esportes não entrei tão cedo.

Da poesia, porém, não tive medo.
Ela se tornou parte dos meus planos
Tão natural que nem me causa danos
Que a crítica me julgue um arremedo.

Tu sabes quanto gosto do que faço.
Só que não sabes que eu daria um braço
Pra que, a cada bilhete meu que lesses,

Pudesses te dar conta do que falo,
E que ao final, em vez de elogiá-lo,
Que simplesmente tu me compreendesses...

Poema inacabado porque não foi começado
Para Aninha

...E cada dia que eu passo sem ela
O mundo passa um dia sem mim.

Frágil

Não pensava que era assim tão frágil.
Costumava achar que eu era a fortaleza
Erguida sobre tantas cicatrizes.
Imóvel, resoluto, irremovível,
Impassível diante das ventanias,
Meu mudo coração de pedra embrutecida.

Mas hoje a leve brisa do abandono
Sopra nos ouvidos, e a esperança,
Acostumada a não ter que ajudar-me,
Parece estar longe demais dos meus sussurros.

Vou sangrar as lágrimas sozinho.
Agora sei que é necessário
Que eu me fragilize mais ainda, enquanto espero
A ajuda de uma mão preocupada
Que ponha o lado certo para cima.

Soneto atropelado
A uma garotinha blasée da faculdade

Quando ouço a valsa do teu ir e vir,
Emudeço e permito que teus passos
Toquem nos corredores os compassos
Que ainda não me acostumei a ouvir.

Espectador, me perco ao assistir
À linda sinfonia dos teus traços...
...faria tudo até dar-te uns amassos,
Mas güento a onda e esforço-me em fingir.

O foda é que és escrota pra caralho:
Desfilas sonsa em vestidinho preto
Sem deixar nem um pouco de esperança,

Desconcentras a mesa de baralho
E (embora eu viesse bem), com tal lembrança,
Acabei destruindo um bom soneto.

Baixa as armas

Baixa as armas. Estou inofensivo.
Trago a bandeira branca sobre o corpo,
Uma flor despetalada,
E mil maneiras de pedir desculpas.

Tenho ainda uma face de derrota
Pra ser estapeada em praça pública.
Se a minha rendição nao for aceita,
Ainda posso garantir a tua diversão.

Apenas baixa as armas, que não é hora
Nem preciso gastar em mim mais munição,
Que neste estado, o estado em que me encontro,
Não és sequer capaz de me fazer um mal.

23/08/2001
Elegia ao Rafael dos Anjos

"Que ninguém doma um coração de poeta"
Augusto dos Anjos
"Eu tenho a alma do poeta"
Rafael dos Anjos


Três da manhã. Domingo de um agosto.
Com a serenidade costumeira,
Meu avô dava a olhada derradeira
No mundo que deixava, a contragosto.

Arlinda, a esposa, ao lado honrava o posto
Afagando-o, sentada na cadeira.
O triste adeus velou uma enfermeira,
Por trás da mão que lhe cobria o rosto.

Para explicar de formas convincentes
O que é pra mim tudo o que leste acima
Não terei, leitor, versos suficientes.

Mas foi como o desfecho da obra-prima
De quem mostrou a amigos e parentes
Alma de poeta sem ter uma rima.


Estou à espera de uma grande tristeza

Estou à espera de uma grande tristeza
Porque ando só e me sinto bem com isso,
Porque não tenho motivos pra estar triste
E isso já vem desde longa data.

Quando eu leio as notícias,
Ou vejo as pessoas levando os traumas para passear,
Percebo que me falta uma tragédia,
Da qual os outros possam sentir pena.
Algo que eu use pra justificar
Metade das minhas inconseqüências.

Estou à espera de uma grande tristeza
Que arranque a máscara de todo o meu cinismo
E me faça ter certeza de que fui muito feliz.

Soneto da Arte Operária
Aos artistas comuns

Era esperar com fé que uma hora vinha
Um pensamento, que trazia a frase,
Que trazia uma estrofe e quase, quase,
À sua frente o poema inteiro tinha.

Era depois que vinha aquela fase
Na qual ele, sentado à escrivaninha,
Examinava atento cada linha
E adornava e tingia a idéia-base.

Encarava o difícil compromisso
Como se dependesse apenas disso
Pra durar de segunda a sexta-feira.

Não era gênio, ou dádiva divina.
Só não quis para si como rotina
Viver sem uma arte rotineira.
Enviado por Sua Fraude Predileta às 04:04hs

Soneto da ex que passou por mim sorridente

- Já viu como ela está bem diferente?
Passos firmes, postura decidida...
Dá pra notar que nossa despedida
Um bem lhe fez, definitivamente.

- Essa melhora dela, isso o ressente?
Preferiria vê-la entristecida?
- Não chega a tanto. Deixa uma ferida
E leve dor de culpa sobre a mente.

Porque houve um tempo em que eu apostaria
Que ela, conformada, esperaria
Por minha volta o tempo que levasse.

- Parece que seu plano não deu certo...
- Nem tanto. É bom vê-la feliz por perto,
Embora eu sofra pra manter a classe...

Soneto da conversa depois que mandei um buquê

- Paixão é coisa para adolescentes,
E eu já fiquei velho demais pra isso.
Não sofro por amor. Não tem feitiço
Que me faça chorar ou ranger dentes.

Minha caneta eu não mais desperdiço
Com aqueles versinhos comoventes,
Elogiando musas transcendentes
Que nunca se ligaram muito nisso.

Se escutar por aí que estou amando,
Ou que ando pelos cantos murmurando,
Que por causa de amor tô na ruína,

Não acredite nesses detratores.
- Então por que tá me mandando flores?!
- Ah, vai dizer que a gente não combina??

Nunca estivera tão sozinha

Nunca estivera tão sozinha
E foi tentar se acompanhar
Indo ao bar de que era três quadras vizinha.

Pediu água com gás, deixou esquentar,
E se esqueceu dos outros lá no canto.
Ninguém lhe ofereceu conversa nem bebida
(As pessoas nunca sabem o que fazer com a nossa solidão).

Para passar o tempo rabiscou em guardanapos
Tudo aquilo de que achava ter certeza
(uma frase em cada um).

Pediu a conta, mas ninguém lhe trouxe.
Levantou-se então, deixando sobre a mesa
A meia dúzia de certezas que tinha,
Levando em suas mãos apenas uma:

"Nunca estive antes tão sozinha."

Desinteressante

Os créditos finais diziam: "Baseado na vida de Fulano de Tal"

Aquilo o impressionou mais do que filme. E o fez pensar: "e se tivessem se inspirado em minha vida?". Quis começar o esboço de um roteiro.

Parou num bar e pensou por três chopes nos grandes momentos que vivera. Mas nada pareceu cinegrafável. Tudo muito simples e mecânico, morno e desinteressante. Projetou o seu futuro, e não havia nos próximos dez anos nenhuma seqüência fascinante.

Só lhe restou na vida ser platéia.


Há conversas das quais não necessito

Há conversas das quais não necessito.
Algumas porque já as tive,
Outras porque não serei útil a elas.

Tenho muitas frases a dizer ainda.
Não tenho por quê repetir as velhas,
Nem por quê redizer as que não são minhas.
Quero poder me convencer de coisas novas,
E ouvir algo com que possa concordar.

Pro lixo com os papos esgotados,
Os diálogos em reprise e as frases-d'efeito,
Que eu prefiro passar a vida inteira ouvindo
A preferir que ninguém ouça o que eu falo.

Poema de futebol ao meu amor

Você, amor, é quase tão bonita
Quanto o Maracanã lotado em dia de final,
Cabeçada certeira no segundo pau,
O nosso capitão levantando a taça Interclubes Mundial.

Você, amor, é quase tão bonita quanto
A bandeira tremulante do meu time,
O zagueiro que falha, faz um gol e se redime,
O meu goleiro defendendo o pênalti que se entrasse agora seria um crime.

Você, amor, é quase tão bonita quanto
A justa expulsão do adversário,
Chegar à final do torneio universitário,
Toda a torcida xingando o juiz de salafrário.

Sim, amor, você é quase tão bonita
Quanto as paixões que duram toda a vida.


Preso do lado de fora

Fala. Fala qualquer coisa.
Não faças o silêncio apenas pra me ver ruir.
Canta. Uma canção qualquer.
Algo que se escute baixo, só para constar.
Chora. Soluça qualquer nota.
Não podes ser-te toda apenas para ti.

Que eu estou preso do lado de fora da tua vida
e quero entrar agora mas não há saída nem entrada
só a vontade de ir embora pra dentro dessa jaula
que te liberta a carne da minha ferida.

Soneto da aposta que ela não topou

Estatísticas mostram claramente
Que as minhas chances de te conquistar
São pequenas, e não devem nem passar
Dos 6%, aproximadamente.

É muito pouco e chego a concordar
Que é caso de internar se eu for em frente,
Mas o índice nem é tão deprimente
Se a vida for um jogo vil de azar.

Queria te propor um bom acordo:
A gente pega os 6%, sai,
Toma um chope e começa a conversar.

Não perderás nada com isso, vai...
A gente aposta, eu provo que não mordo
E divido contigo o que ganhar.

Pensa em mim quando dormires

Pensa em mim quando dormires. Quando sorrires, não há necessidade. Que o teu sorriso seja impensado, com fim em si mesmo, como todo sorriso. Pensa em mim quando dormires.

Que durmas bem, pensando em mim. Que nem te lembres que pensaste, ao acordares. Que teus ares de manhã sejam cada vez mais leves, e teus sóis inda mais claros, quase que por acidente. Pensa em mim quando dormires.

Que não vás dormir chorando, pois não sei se tenho como em minhas mãos tão duras te fazer sorrir. Pois se eu não te faço chorar e quase não sei te alegrar, que graça eu hei de ter se ao dormir não me pensares?

Pensa em mim, que vou dormir sem ter pra quê despertar.

Aniversários e Hipocrisia

Sou uma criança. Tenho certeza de que todos me vêem como tal. Não há em mim o menor resquício de maturidade.

É ridículo imaginar que vou fazer 23 anos, se ao menor sinal de tédio ainda sou capaz de me imaginar correndo freneticamente até virar uma bola de fogo. Como posso ser isso tudo, se ao andar pelas ruas, me pego correndo, de braços abertos, pelo simples fato de saber que um dia voltarei a voar?

Faço festas de aniversário pelo prazer de tê-los à minha volta. Sei que os engano todos os anos, não é por maldade, juro. Mas é preciso fingir pra conviver. Somente com um pouco de hipocrisia podemos viver em paz. Se somo os anos, é por simples solidariedade aos que acham que são de minha geração.

A minha hipocrisia é justamente essa, a dos aniversários. Esqueçam. Não vivi o suficiente para ter saudade. Nem se preocupem: até o tempo desistiu de mim.

Depois de algumas frustrações com o antigo servidor, a Nobre Farsa migra para o Blogger. Todos os arquivos antigos estão aqui. Todos os recentes também. Obrigado pela compreensão.